Дом в Выборге

Я даже не помню, на кой черт мне понравился этот желтый и весьма трагикомичный дом в Выборге. Этот совершенно артхаусный подъезд, его высокие окна, по-старинному разделенные шторкой, будто в поезде, его балкон, который ждет маленькую Джульетту (иную не сможет выдержать), и само это ожидание, кое поселилось на балконе.

И ведь какая тут жизнь, а! Прямо сейчас рядом громкий карнавал (Вы не слышите? Все к нему присоединились!) или, может, кареты мчат по брусчатке в замок герцога (почему бы и не герцога), или, на худой конец, сей час здесь сиеста, полная умиротворения.

Потому, посмотрите, и два стула для «короля», в панталонах и с газеткой в руках, и «королевы», в пестром халате стиля растительно-бутонного, бульонного. Они таки восседают за красно-бархатным столом, жутковатым, коммунистическим. (Это однородные определения, параллельного соединения.)

И жизнь-то не аналоговая: слева имеется  антенка, прилипшая самым неожиданным образом к трубе, на которой едва ли сыграешь флейтой. Сплошной гобой.

О чем-то рассуждают голуби: не выискивают зорко еду, надоедая жильцам, паршивцы.

Лезет в окно эта нечеловеческая зелень. Уже впустите ее. Что она увидеть хочет в неживом доме, вчера съеденном новой эрой и застывшем в своей сиесте навсегда?

Пропадет фундамент. Убогонький, хитрый, собственноручный, ожидающий. Аварийный, в самом деле. Рухнет.

Ах, Ромео, мой Ромео, в голове играет Бах!

До чего же аварийна вся страна в таких домах…

Рухнул.

Оставьте комментарий первым.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *